Nada muda em Dezembro.
Nem mesmo as músicas ou os barbudos vestidos de vermelho, cujo trabalho deve ser ligeiramente chato, por muito feliz que se seja.
Os ordenados são duplicados para ver se conseguimos gastar o triplo de outro mês banal.
Quem não gosta de presentes nem de ser empurrado para o que quer que seja, sente-se ligeiramente incomodado com um mês que dura cada vez mais meses (já são pelo menos três...).
Ontem vi a "Bela da Aldeia".
Tinham passado mais de trinta anos. Curiosamente, continuava bela. a espaços. O meu primo disse que ela estava muito "estragada". Não concordei nada.
Mas eu era de outro mundo, gostava mais de rugas que de operações plásticas.
Olhámo-nos nos olhos por momentos e sorrimos. O homem que a acompanhava devia ser o marido. Também me olhou, mas sem sorrisos.
Depois viajei no tempo... Foi bom reencontrar-nos quando éramos mais inocentes e espontâneos.
A vida a espaços pode ser bela.... espaços curtos, eu sei...
"Andar por andar", não é coisa para mulheres, por muito que mintam no começo, no meio ou no fim.
Querem sempre mais que um simples "andar". Foi a conclusão daquele jantar bem comido, bem bebido, bem conversado e bem sorrido.
Eram cinco, os amigos que depois do jantar, conseguiam brincar com as suas vidas amorosas arruinadas, depois de passarem a casamento.
Quem terá inventado essa coisa parva?
Passaram por ali, divórcios, filhos, amantes, pensões... segundas mulheres (há quem goste de navegar no erro...), e até num caso, uma terceira.
Felizmente o bom humor reinou, num ambiente solto e livre, provavelmente por não existirem mulheres por perto (as da cozinha estavam escondidas...).
Não. Aquilo não era música para os meus ouvidos. Foi por isso que me afastei.
Talvez existisse alguma verdade, na parte de que as mulheres adoravam ouvir boas mentiras, das que lhes faziam festas ao ego, deixando-as a sorrir e a sonhar. Mas daí a gostarem de ser enganadas e maltratadas... ia um passo quase de gigante.
Sei muito pouco sobre as mulheres, para conseguir explicar alguns porquês. É por isso que dou poucos palpites.
Mas fico a pensar, que talvez sejam mais vulneráveis que nós, e por isso mesmo, se deixem "embalar" com mais facilidade, pelas "cantigas de bandido", quase sempre adocicadas...
Estava a escrever para, e sobre ti.
Nunca percebi porque razão nunca fomos um casal a sério.
Medo? Não sei...
Talvez achasse que não era vida para mim, ser o homem de uma fadista. Sim, era demasiado independente para ter de esperar por ti no começo da manhã.
E também não gostava de ver tantos homens colados à tua voz, ao teu rosto e ao teu corpo, enquanto cantavas... Talvez por saber que tinhas de ser simpática para eles, porque era bom para o negócio...
Somos tão complicados, mesmo quando a vida pode ser simples...
Nunca deixaste de fumar. Nunca deixaste de beber. Nunca deixaste de cantar.
As casas de fado era a tua primeira casa, mesmo que os teus país não o soubessem, pelo menos nos primeiros anos.
Gostei de te ver, vários anos depois. Gostei de te ouvir cantar, porque continuavas a irradiar paixão e emoção, pela canção de Lisboa.
Passaste por mim sorriste e mexeste no meu ombro, enquanto deixavas um "cartão-bilhete", na minha mão.
Percebi os teus cuidados, estávamos todos acasalados na mesa, embora isso não significasse nada para mim. Podemos estar sozinhos, mesmo estando acompanhados...
Não sabias mas eu estava livre para ti...
Nos temos em que ainda era um rapaz ingénuo, fingia que o acaso se "fabricava"... Mesmo quando percorria os caminhos do regresso a casa da Carla e fingia surpresa, ao encontrá-la.
Carla que embora já tivesse um "amor proibido", por esta ou aquela razão, sorria de felicidade quando nos encontrávamos e fazia questão que a deixasse à porta de casa.
Naquele tempo não percebia porque razão alimentava as minhas esperanças para qualquer coisa. Mas era óbvio, que me usava...
O curioso, é que só o descobri, muito tempo depois.
Tinha um saco quase à porta, para entregar a alguém.
Entretanto já tinham passado dois anos. Foi por isso que pensou que o tempo tanto tinha de traiçoeiro como de bom conselheiro.
Talvez ela já tivesse mudado de ideias e já não quisesse casar, pelo menos com ele.
Mas ainda não era hoje que ia tocar à campainha, para entregar o saco, que continuava à entrada da casa.
A canção soltava-se do leitor de cedês e espalhava-se pela casa silenciosa, sem perguntar se podia entrar, mesmo no quarto, onde a cama deixava perceber que tinha havido por ali qualquer "terramoto" humano.
Fumava um cigarro à janela da sala e pensava que bom que era fazer sexo sem cedências - à vizinhança e à sociedade, cada vez mais castradora -, enquanto que a amante o fitava, sentada no sofá, quase a convidá-lo para mais uma volta...
«Já abriu mais um hotel para cães. E este é mesmo de cinco estrelas.»
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A mulher dizia isto com um orgulho desmedido. Talvez até tivesse lá dentro "uma escola", onde até os quisessem obrigar a falar... esquecida que o melhor que eles tinham era serem mesmo bons ouvintes e limitarem-se a rosnar, quando a "mostarda" lhe chegava ao faro...
Olhava para a cadelita, que tinha vestida por cima do pelo uma espécie de saia cor de rosa, com folhos e um laçarote na cabeça para fazer "pandan", com um misto de emoções.
Não sabia se devia rir ou chorar, farto de saber que a estupidez humana raramente tem limites...
Nunca percebemos até onde pode chegar a loucura dos homens.
É por isso que a morte pode esperar-nos ao virar da esquina, apenas porque sim.
Continuamos quase fechados.
Espreitamos mais vezes que o costume, à janela.
O medo continua à solta, vestido de vírus...
