Às Vezes Penso em Ti...

Sei que vens cá.

Só não sei com que frequência.

Às vezes penso em ti. É bom.
Até finjo acreditar que tu o teu corpo sabiam a mel.

Talvez te tenha usado mais que tu a mim.
Sonhaste mais que eu.
Normalmente é assim, vocês são de sonhar de fazer projectos.
Nós somos, ou pelo menos fingimos, que somos mais práticos.
Embora quando a "febre do amor" nos ataca,
as fragilidades e inseguranças venham todas ao de cima.

Foi isso que te aconteceu.
Foi isso que nos separou, irremediavalmente...

Dizer Olá ao Inverno

Toda a gente finge pedir chuva.

Como se andar de chapéu pelas ruas fosse uma coisa doce, ou saltitar de poça em poça. 

Mesmo sabendo que brincar com esta água amarelada, em caminhos de terra, é uma das muitas possibilidades que temos de voltar à infância...

Claro que há quem goste do mar o ano inteiro. E quem o aproveite mais no Inverno que no Verão, pela sensação de liberdade e facilidade de comunicar com as ondas...

Memórias que Não se Apagam...

Campos que desapareceram, onde corremos e rebolámos.

Ficou tudo cheio de chamas, provocadas por homens cruéis, que infelizmente mataram. Só não conseguem é apagar memórias...

O Final de Setembro...

O fim de Setembro sempre foi dramático para mim.

Foram vários os namoros (mesmo já na idade adulta...) que não resistiram ao final do Verão... Nunca consegui encontrar uma explicação razoável.

Talvez o "gostar" de parte a parte, não fosse suficiente forte para aguentar a ausência (normalmente não morávamos na mesma cidade...).

A partir de certa altura evitei namoros de Verão, apesar de nesta estação ser tudo diferente, tudo mais apetecível, mais aberto, mais paradisíaco. mais prometedor...

Mais um Verão Farto

Este Verão tem muito que se lhe diga. Mas não me apetece falar de tragédias. Apenas de que a estação quente está a encostar para o lado a Primavera e a ficar cada vez com mais tempo... e ainda insatisfeita, vai também "furtar" alguns dias ao Inverno...

Quem anda feliz com este tempo louco é a Glória, por poder dar tanto uso à sua casa da praia...

Envelhecemos Quase Só por Fora. E Ainda Bem!

Olhaste-me como se ainda fossemos adolescentes e não tivessem passado vinte e muitos anos.

Também gostei de entrar nesta tua "peça", ser a personagem que emparelhava contigo. Esquecer-me de tudo o que entretanto tinha vivido, uns dias bem outros mal.

Quem é que afinal pretendíamos enganar? Ninguém... Gostávamos sim, de puder trocar as voltas ao tempo, que nos trás cabelos cinzentos, rugas... e dores aqui e ali.

Quem bom sentir que as tuas mãos continuam macias. Talvez seja do creme que usas. Ainda bem. Quem bom beijar-te a fingir que só tinha dezoito anos e sentir algo meu a crescer e a tocar-te na barriga...

Encantavas-me e Assustavas-me com a tua Rebeldia...

Tanto me encantavas como me assustavas com a tua rebeldia. Todos diziam que saías à tua avó.

Sim, essa mulher deslumbrante, que foi a primeira da Vila a conduzir um automóvel e a ser demasiado independente, ao ponto de assustar quase todos os pretendentes...

O teu avô foi o único que teve coragem de "enfrentar a fera". Talvez pensasse que a podia domar, mesmo que lhe parecesse uma tarefa impossível. 

Contra todas as previsões foram felizes, tiveram seis filhos e 10 netos.

Tu não a imitaste neste campo. Dois casamentos, zero filhos e muitas dores de cabeça...

Cruzámos-nos na semana passada. Piscaste-me o olho e eu acenei-te. Depois saltaram as perguntas do costume: «quem é, quem é...» E eu disse apenas o teu nome, «é a Dulce».

O Gosto de Sair Para a Rua Sozinha...

Não me incomodava por aí além essa sua mania pouco feminina de andar sozinha pela rua.

Mas era estranho o seu gosto de sair de casa e dizer que ia dar uma volta pelo mundo...

Chamava-lhe vagabunda e ela sorria. Outras vezes chamava-me e pedia-me para colar o meu corpo ao dela e dizer que a amava.

E depois partia...

Hoje seria uma maluquice muito mais perigosa, por que fomos perdendo as ruas...

A Mulher que se Esquece do Tempo...

Nunca chega a horas.

Diz que não faz de propósito. Esquece-se do tempo...
Eu acredito, mesmo que seja mentira.

Não é assim tão difícil esquecermos-se que existem relógios.

Mas é muito chato entrar no cinema minutos depois da fita começar, estar a incomodar os outros no escuro e a tapar as legendas.

Sou daqueles que acham que ninguém devia entrar depois dos espectáculos começarem, mesmo que tivessem bilhetes nas mãos.

Acredito que se isso acontecesse uma vez à donzela, ficar à porta, perdia o hábito de se esquecer do tempo...

Quando o Casamento é uma Prisão

O casamento é uma prisão.

Palavra de quem casou uma vez e ainda aguentou três anos de "cárcere".
Dia após dia, perdia mais um metro de liberdade.
Quando dei por mim, para beber uma cerveja com os amigos, tinha de mentir.

Até que um dia olhei-me ao espelho e dei um grito mudo: «CHEGA!»
E chegou.

Tenho tido vários relacionamentos, que  normalmente acabavam quando me começavam a "prender", quando me queriam transformar em mais uma "mobilia" de casa.

Talvez seja um desses casos que não nasceu para casar. 
É por isso que uma vez chegou.

Devo fazer menos sexo do que devia, mas não se pode ter tudo... embora a partir de certa altura do casamento, as dores de cabeça aumentem, e o corpo seja utilizado vezes demais como chantagem...

Porque me Encheram de Perguntas...

Encheram-me de perguntas que não soube responder.

Não sabia ao certo porque tinhas aceite aquele lugar de tantos homens e antes de apenas uma mulher.

Na segunda reunião fiquei quase a teu lado. Foi por isso que vi o teu olhar cansado e ouvi o teu silêncio, enquanto os homens do meio esgrimiam os mesmos argumentos de sempre.

Quando falaste, foste serena e sabida, mostrando o melhor da essência feminina.

Só o facto de não pegares em armas para lutares com eles, está a desarmá-los. Não conhecem este tipo de luta e quase que espumam pela boca. 

É por isso que me enchem de perguntas, que eu também não sei responder. 

Fico dentro do meu silêncio a pensar que na cama não há chefes, apenas vontades para satisfazer prazeres...

A Sexta Mulher

Conhecia o homem de vista mas estava longe de imaginar que já tinha casado cinco vezes e que se preparava para o sexto, com a mulher que estava numa mesa afastada e era o centro das atenções.

No bairro todos o tratavam por "cabrãozinho", davam-lhe palmadinhas nas costas enquanto lhe contavam anedotas do piorio sobre cornos.

Ele? Ria com gosto.

Eugénio conhecia-o desde sempre e há muito que percebera que ele era um cabrão militante. Por saber que as cinco mulheres o tinham traído com amigos, dizia que ele até os devia convidar para entrarem no quarto (entre muitas ordinarices). Foi por que esfregou o bigode e disse que a sexta era para ele.

Foi risota geral.

A "sexta" mulher continuava serenamente a aproveitar o Sol de Janeiro, longe de imaginar, que até já tinha um candidato a amante, sem sequer ser ouvida ou achada.