Um livro para o Natal...

Perguntaste-me se ainda gostava de receber livros no Natal.

Disse que sim. Mas não apenas no Natal. Gosto de pensar que o Natal é quando cada um de nós quiser...

Com alguma lata disseste preferir um perfume, que acabara de passar na televisão.

Sorrimos os dois, com a cumplicidade dos amantes.

O mais giro foi que no dia seguinte tivemos a mesma ideia. Eu recebi um livro, tu recebeste um perfume.

Às Vezes Penso em Ti...

Sei que vens cá.

Só não sei com que frequência.

Às vezes penso em ti. É bom.
Até finjo acreditar que tu o teu corpo sabiam a mel.

Talvez te tenha usado mais que tu a mim.
Sonhaste mais que eu.
Normalmente é assim, vocês são de sonhar de fazer projectos.
Nós somos, ou pelo menos fingimos, que somos mais práticos.
Embora quando a "febre do amor" nos ataca,
as fragilidades e inseguranças venham todas ao de cima.

Foi isso que te aconteceu.
Foi isso que nos separou, irremediavalmente...

O Final de Setembro...

O fim de Setembro sempre foi dramático para mim.

Foram vários os namoros (mesmo já na idade adulta...) que não resistiram ao final do Verão... Nunca consegui encontrar uma explicação razoável.

Talvez o "gostar" de parte a parte, não fosse suficiente forte para aguentar a ausência (normalmente não morávamos na mesma cidade...).

A partir de certa altura evitei namoros de Verão, apesar de nesta estação ser tudo diferente, tudo mais apetecível, mais aberto, mais paradisíaco. mais prometedor...

A Vingança Servida a Quente

Depois de cinco anos de vida em comum, a partilharem a mesma cama e a mesma casa, pareceu-me estúpido o desabafo  daquela mulher, que a sorrir e a fumar, disse para toda a gente ouvir que o marido cheirava mal.

Não me deve ter visto. Ou então fingiu. Claro que não ia dizer nada ao marido, que tinha saído de casa dois meses antes.

Se ele ali estivesse talvez lhe desse um estalo e era capaz de lixar a vida, como o filósofo que casou com a apresentadora de programas de entretenimento televisivos.

Nós somos uns "toininhos" à beira destas mulheres vingadoras, que são capazes de tudo, por despeito e amor ferido.

Talvez Sejamos Antigos, de Outro Tempo...

Talvez sejamos antigos, de outro tempo...

Mas gostos são gostos, ela gosta dos meus cabelos do peito e eu dos do seu púbis...

Não é que sejamos meio "animais", mas preferimos deixar algumas modernices para os outros.

LIberdade a Tua

Tu és sobretudo Liberdade...

Na maneira como te sentas, na forma como te levantas, no jeito que sorris...

Pareces ausente e estás sempre cá.

Basta apenas sentir-te, em silêncio...

Pés em Janeiro

Janeiro sempre foi um mês estranho...

o começo de quase nada,

a esperança de quase tudo...

O frio, com água ou neve,

as noitadas,

as madrugadas,

as ruas sós...

As manhãs,

o perfume das namoradas,

das conhecidas, das outras...

sonhadas ou inventadas...

Janeiro bem podia acabar,

ou mudar de nome...