A malta ainda não percebeu, mas hoje já é tarde...

Olho à minha volta e sinto que a malta ainda não percebeu.

Sim, se não mudarmos os nossos hábitos, estamos bem lixados com a nossa vidinha.

Não é preciso ouvir os especialistas, basta sentir todo este calor abrasador no corpo, para perceber que hoje já tarde.

Sim, e se não queremos ser nós a mudar, a natureza vai obrigar-nos a mudar, à força.

Não sei é quantos iremos resistir, até lá...

Hoje é a Fingir...

Vamos fingindo que está tudo bem.

As "máscaras" estão na moda, mesmo que seja uma moda forçada...

Quando voltamos a trocar um beijo e um abraço, sem ser clandestino?

"O Que é Isto?"

O mundo está em negação.

Ninguém sabe bem ao certo o que está a acontecer.

Entretanto as pessoas mais frágeis vão sendo levadas por mais um vírus, mortal e cobarde, como costuma acontecer nestes casos.

Mais um Verão Farto

Este Verão tem muito que se lhe diga. Mas não me apetece falar de tragédias. Apenas de que a estação quente está a encostar para o lado a Primavera e a ficar cada vez com mais tempo... e ainda insatisfeita, vai também "furtar" alguns dias ao Inverno...

Quem anda feliz com este tempo louco é a Glória, por poder dar tanto uso à sua casa da praia...

A Mulher que se Esquece do Tempo...

Nunca chega a horas.

Diz que não faz de propósito. Esquece-se do tempo...
Eu acredito, mesmo que seja mentira.

Não é assim tão difícil esquecermos-se que existem relógios.

Mas é muito chato entrar no cinema minutos depois da fita começar, estar a incomodar os outros no escuro e a tapar as legendas.

Sou daqueles que acham que ninguém devia entrar depois dos espectáculos começarem, mesmo que tivessem bilhetes nas mãos.

Acredito que se isso acontecesse uma vez à donzela, ficar à porta, perdia o hábito de se esquecer do tempo...

Porque me Encheram de Perguntas...

Encheram-me de perguntas que não soube responder.

Não sabia ao certo porque tinhas aceite aquele lugar de tantos homens e antes de apenas uma mulher.

Na segunda reunião fiquei quase a teu lado. Foi por isso que vi o teu olhar cansado e ouvi o teu silêncio, enquanto os homens do meio esgrimiam os mesmos argumentos de sempre.

Quando falaste, foste serena e sabida, mostrando o melhor da essência feminina.

Só o facto de não pegares em armas para lutares com eles, está a desarmá-los. Não conhecem este tipo de luta e quase que espumam pela boca. 

É por isso que me enchem de perguntas, que eu também não sei responder. 

Fico dentro do meu silêncio a pensar que na cama não há chefes, apenas vontades para satisfazer prazeres...

O Número Enigmático

Recebi uma mensagem e respondi com um enigmático, 35.

Foram os dias que ela demorou a dar sinal de vida.

Demorou mais três a telefonar (desta vez com voz), para desmontar o mistério.

E eu disse-lhe a verdade, que fora o tempo que ela demorara a responder ao meu convite para ir ao fim e voltar.

Não se lembrava de nada disso.

Pudera. Há mulheres que comem doses industriais de queijo. E há também mulheres mais lentas que outras...

És o Inverno (Aliás, Inverna...)

Telefonaste-me para eu aparecer, esquecida da chuva que caía.

Lembrei-te. Nada que te incomodasse. Disseste que havia chapéus para esse problema e botas de lona para as poças de água.

Obrigaste-me a sorrir, na tua urgência de me falares de uma coisa importante, daquelas que não se dizem ao telefone (sim eles gravam tudo, insististe tu).

E depois apareceste-me sem chapéu e sem botas... 

Talvez também precisasses de uma constipação.

É a Coltura Estúpido!

Às vezes penso que sou uma espécie de acompanhante cultural.

Telefonas-me e convidas-me para ir ao teatro, cinema ou à inauguração de uma exposição.
Sei que também já me convidaste para ir a um certo bar, e eu recusei.

Talvez devesse "pôr mais fichas"...
Não sei. Sabemos menos de nós e dos outros do que pensamos.

Embora já tenha chegado à conclusão que ser "guia cultural" pode ser menos prazenteiro, mas não deixa de ser também mais cómodo e barato.

Não Queremos as Mesmas Coisas

É óbvio que não queremos as mesmas coisas.

Já percebi que tens uma vida demasiado certinha. Ou então disfarças bem.

Embora já não esteja na idade da maluquice, não sou de ficar depois do jantar a ver a telenovela. Sou mais de fingir que vou passear o cão, um sujeito invisível que é capaz de me levar para lugares do caraças.

Talvez sejas demasiado "antiga" para o meu gosto. Ou então, simplesmente não te apetece sair do teu canto quente...

Estranhamente Antiga e Bonita

Apesar do seu ar moderno, Ana era estranhamente antiga.

Gostava das tarefas domésticas, lavar roupa, passar a ferro, lavar louça, limpar o pó...

Mas estava longe de ser submissa como as nossas mães. Ou de ficar fechada em casa.

E também tocava muito bem violão.

Sem saber porquê, lembrei-me dela.

Os Teus Pés

Os teus pés eram especiais, pelo menos para ti.

Eu não tinha nenhum fascínio especial por uma parte do teu corpo (tirando todas as partes beijáveis...).

Mas tu tinham mesmo orgulho na parte inferior do teu corpo, que maltratavas com sapatos com tacão quase de metro...

A Rainha do Oceano

Os jornais falam hoje de reis e de Espanha.

Eu prefiro a minha Rainha...

que apesar de "burra", adorava ler um bom romance,

uma peça de teatro,

e claro um poema...

Então, são Heróis ou Assassinos?

Neste país que também é meu, embora não o escolhesse, por razões óbvias, as variações de humor são incontáveis. Pior que estes estados de alma, entre o riso expansivo e a cara de desgraçadinho, só as mudanças de opinião.

Estava sentado na tasca do bairro a ler o jornal e ia ouvindo as bojardas que iam saindo da mesa ao lado em relação ao tema da semana: a tentativa de assalto de um banco com sequestro.

Primeiro chamavam nomes aos brasileiros e diziam que até que enfim, que os polícias eram polícias.

Com a chegada de um gajo que até no Verão usa gravata, as opiniões começaram a dançar, porque o "pacheco pereira" da mesa, não gostava de polícias e achava que não era preciso matar, faltava diálogo e educação aos agentes da autoridade.

Em menos de um minuto estavam todos a concordar com o "gravata cor de rosa", os polícias afinal não eram heróis, eram mais uns assassinos...

Se a taberna vendesse uns BM's fresquinhos, eram bem atirados para as carantonhas daquelas marionetes ambulantes.

É por causa desta gentalha, que em vez de pensar gosta é de andar em rebanho, que me irrita ser Português.

Antes de sair, vi que o gajo da gravata, estava a pagar a rodada...

Uma Frase Por Semana (III)

«Todas as coisas têm o seu mistério e a poesia é o mistério de todas as coisas.»

Federico Garcia Lorca, poeta espanhol